Texto El isra
El mayor problema con la comunicación es que nunca haya sucedido.300 palabras, tres cuartillas, a según me acomode.Escribe escribano que quieres que escriba. Azul, Violeta, Amarillo y Rojo. Tigre,Panda,Tiburón,Oso,Armadillo, Manatí. Arriba, abajo a través, en medio,deporte,adiós equino marino. Damas, Caballeros geniales, únicos. Acordes, Melodías, tiempo, contra tiempo, afinado. Categoría pocos la tienen,palabras van y vienen, la cuestión es simple. Todos son conocedores,se mueren por una tontería.
Charlas amenas, se extraña lo que no se tuvo. Ya los oigo de quejosos. Torres de múltiples formas.Lugares comunes, expresiones vanas. Cliches, zonas cómodas, nada que valga la pena. Festival, corto, largo, opiniones absurdas. Cine de calidad, deportes extremos vivir en estos días. Todos tenemos soluciones pocos proponemos.Ortografía, coco, mango, mamey,aguacate pasa por mi casa, cuatro paredes, secretos que si hablarán, no se que hago aquí. Voluble estado de animo, permanente, en que momento lo naco se volvió chido, comas, puntos.
Azul, Verde,Rojo. La muerte Roja entro y afuera silencio total. Mi cerebro sonríe aunque mis labios no se muevan, frase leída en mano de Chio San. Haz me un hijo le clamo a gritos, Ella solo sonríe.No le des alas a los Escorpiones, luego los enanos te crecen, yo hago, tu haces, como si no pasara nada.
Howard Phillips Lovecraft escribio:"Lo que llamamos sustancia y realidad es sombra é ilusión, y lo que llamamos ilusión es sustancia y realidad".
Escritor con imaginación y genialidad. Guitarra, Bajo, Batería, elementos básicos para hacer buen rock&roll.
Calle, avenida, el perro que mueve la cola, una vieja vende galletas,se habla español.Francés lengua del amor, vino y se fue.Incongruencias ahora si ya se deschavetado. Me rió de Janeiro, tanto que escribir y tantos flojos para leer. Pero eso sí para aventar lodo, el rafles se pinta solo. Le critican pero ya lo dijo Gus, vamos a las tortas de pavo en Motolinia.
La foto esta chicha, la pongo por mero gusto aunque tiene su giribilla, hay cada monstruo que se esconde en lo más recóndito de nosotros, ustedes, ellos, y no usamos el vosotros. Azul, Rojo, como el mole que le saque a un morro cuando iba en quinto, pobre que moquetiza. Escribe escribano, que hay bandas de medio pelo y son adorados como si fueran la chucha cuerera. Amo lo kitsh, o sera mejor decir lo orta, lo cutre se puso de moda, ahora resulta que te debo.
Payasos, enanos, barbudas, circo maroma y teatro. Ahora resulta que si te gusta la cumbia no eres rocker, trolls hijos de mil palabras. Esos de Lost Acaapulco rifandosela como El Santo. Aunque en lo particular Mil Mascaras tiene más categoría. En el cielo ya venden caguamas, el mundo se va a acabar si un día me has de querer te debes apresurar.
Pop de calidad ya ni hablar, se suben al ladrillo y se marean. Lo mejor es que me hacen caso. Multiforo Cultural Alicia, que haríamos sin él. Muchas bandas ya quisieran dos de lengua y uno de tripa con salsa roja, como La Muerte de Edgar Allan Poe. Nunca más. Ya con esta me despido tan-tan.
